Цветные сны приходят, не жалея
Меня, больную. Горе-голова!
Цветные сны – все чаще и наглее,
Как будто кто-то право им давал…
…А я брала его за высохшие руки.
Мы отживали жизни и стихи.
В нем было что-то кислое, как клюква,
Что падает на северные мхи.
Слова ложились, как роса на травы,
В которых не юродничать косе…
Слова душили, падали на главы
Библейских книг… Как белка в колесе,
Бежал монах по камере пещеры,
Смотрел на дно глубокого ручья,
Просил терпенья мерить той же мерой,
Которой верил в смыслы Бытия.
Читал Иова, каялся и вретищ
На худощавом теле не жалел,
И сыпал пепел бело в черный вечер,
И вспоминал доску, себя и хрупкий мел,
Семинаристов, гибнущих в латыни,
Как простофили в зелени болот,
Как в бездну глаз влюбившийся мужчина,
Как кролики, попавшие в силок.
И понимал – нельзя идти в потемках.
А я, шагнув сквозь стену – так светло! –
Была, как силуэт на темной пленке –
С обвисшим покалеченным крылом…
|
|
