У неї багатий внутрішній світ,
У неї фіранки із фірмовим лате.
У неї йдуть сльози на пустоцвіт,
А ще є похмурість і слово крилате.
У неї безумства вільний політ,
У неї відсотки й пора безліміту –
На завжди яскравий зболений світ
Й на осінь, яка не соромиться цвіту.
24.10.25
