Пускать в небеса самолеты бумажные,
Сидеть, ожидая ответа.
Погоды условия, в общем, неважные,
Не то что на том краю света.
Здесь все по-другому, не так, как задумалось.
Я мерзну, как прежде, от ветра.
И в мыслях своих больше должного путаясь,
Ищу для души терапевта.
Я знаю, что время и жизнь – проходящие,
А это не капли не греет.
Искусственно все. В мире нет настоящего,
Но вряд ли мне кто-то поверит!..
