Peut-être le ciel
L'horizon sur les pierres
La mer un saule
Il n'y a plus de neige
Descente et lumière
Si nues se dénouent
Obstinément
Une foulée de fleurs
Et tout tressaille
Rive que l'air embrasse
La peur
L'herbe est soudain visible
Et le sommeil
Où comme près des barques
La page envolée
Criait ce n'est pas moi
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