Просыпаться на ощупь, в пустом и густом как глина, снулом воздухе, замершем в белой коробке стен. Атомы и века по столу проползают мимо - ты не с теми смеешься, живешь, даже спишь - не с тем.
Но если не просыпаться, откинуться, веки смежить, не закрывать окна-двери-ворота в чужую высь, то может получится так, чтобы реже, реже хотя бы на толику гнить посреди живых. Оплыть как свеча в неудобном и жестком кресле, чтоб не волновалось, не думалось ни о чем... И близкое небо вначале - пусто и пресно, но дальше становится солоно, горячо. Небо становится мягким, сырым и алым - веки закрытые, если на них смотреть. Но это нестрашно, когда сотню лет без малого еще не пришли, чтобы сжечь тебя на костре, тебе оставляя возможность бродить по городу, но в сером асфальте не запечатлеть следа. Чтоб в чьих-то словах - пеньем рога ли, лаем своры ли, охотников чуять, бояться и ожидать.
Закрой глаза, не пой, предчувствуй падение. Спи, не просыпайся, тебя не ждут. Завтра взойдет рассвет, но будет день ли? Напиши письмо: "Я выбыла, не приду, у меня не осталось песен и слов, серебра и камня, и отравленных яблок, и даже веретена. Колыбельную, может быть даже споют ветра мне. Я не сон и не тайна, не дева и не жена."
Спи, не грусти, не желай, вспоминай о лете. Пусть голоса звучат... Громкие, да не те.
Будят от снов поцелуями знатных леди.
А как насчет ведьм, умирающих в темноте?
ID:
486807
Рубрика: Поезія, Лірика
дата надходження: 19.03.2014 19:27:39
© дата внесення змiн: 19.03.2014 19:27:39
автор: Кейтлин
Вкажіть причину вашої скарги
|
