Город прячет на самом краю тишины
эти чувства из белой промокшей бумаги,
разводя потихоньку седые мольберты-мосты.
Кисти-листья берет, окунает в созвездия радуг.
Размешав как художник все краски в уставших руках,
размывает снегами и ветром, сдувает остатки
прежних чувств. Разрывает на листья терадки
и слагает из них журавлей, чтоб лететь в облака...
Город не устает. Он спокоен и строг. Как всегда.
Он порой затихает, когда звезды ткут свои ткани.
Умывает лицо его, плечи и руки живая вода.
Та, что пили мы, чуть задыхаясь, большими глотками
в час, когда тишина окунала запястья в стихи,
сумасшедшие мысли раскладывая неспешно.
Город спит. Знаешь, он как ребенок, безгрешен.
Даже если мосты друг от друга всю ночь далеки...
Я бы жил в таком городе...может быть вечно...в шорохе листвы...в мерном топоте каблуков прохожих...в шепоте ветра над мостовой...я бы жил в таком городе...
Ветра відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
особенно когда в нем тихо и пусто. Когда он спит. И только ветер с листвой что-то шепчут, звезды льют мягкий свет в ладони и заглядывают в реки-зеркала.......................
"Разрывает на листья терадки
и слагает из них журавлей, чтоб лететь в облака..."
Чувственно!действует пробуждающе!все поет о новизне в чувствах, в ощущениях,в природе!и поцелуй от художника во мне
Ветра відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
ммм... Спасибо, Вик. Просто ты умеешь так чувствовать...