У самого синего моря,
У кромки пугливых небес,
Закрыв горизонта просторы,
Толпится строительный лес.
Что раньше была... и хотела
быть снова -
пока не могла,
А новая вихрем влетела,
Когда “та, что раньше” - ушла.
А новая всё говорила -
“Я... нет - не навечно...я...так...
Тебя никогда не любила
И ты мне не нужен, дурак.”
Ей тридцать...
и годы уходят,
Но трогательно и смешно
не хочет признаться
И только...
ночами плачет.
И всё.
А мне ничего не хотелось,
А я уже много прошёл -
Я, как говорится - “из дела -
Хорошего дела ушёл...”
А первая всё говорила
О высших истоках судьбы,
Что вместе нам радостно было,
Что вновь надо всё-таки... быть.
Типично всё так...
Всё ж добавлю,
Что, будто из греческих дней -
Одна хороша, словно “пава”,
Другая - прочней и земней.
Блондинка одна, а другая
Темна, прям как ночи темны -
Глазами, сердцами, ногами -
Ну ВСЕМ отличались они...
Хотел я сказать не об этом -
У классики
хлеба куски
Нам - современным поэтам -
Рвать изо рта не с руки.
Другое меня поразило,
Когда предосенней порой,
Они об одном говорили
ОДНИМИ словами со мной.
Вопрос был о заготовках,
О луке, о мерах муки,
О том, что всего надо
столько
так много
нам с ней запасти.
Потом... так спохватится... вроде...
“Ну да - ты же будешь с другой,
Другую хозяйку находит
Наш дом,
что привычный такой.”
И снова сбивается с ритма -
Мечтает о том и о сём,
Как будто бы хочется быта,
Домашнего быта и всё.
Любовь и борение страсти,
Разгул сексуальных чудес -
Всё это, конечно, прекрасно,
Но нужен им дом позарез.
А что нужно мне? -
Да не много -
Всё то же...
- начало начал -
Мне нужен лишь дом,
Просто маленький дом у дороги,
Чтоб было куда возвращаться,
Чтоб кто-нибудь...
ждал.
ТО малое, что нам надо.
