Был мужик, как яйцо, крут -
В сердце прочно засел "спрут".
Уважал золотой цвет,
На все просьбы твердил:- Нет!
И сынок был ему под стать,
Как и папа, любил лишь брать.
И бомжей, преграждавших путь,
Каждый рад был ногою пнуть.
Но, однажды, в не лучший день.
Над отцом появилась тень –
Был ограблен в вечерний час
И избит – не узнать в анфас.
Да и профиль там – не ахти,
Память? к прошлому нет пути…
Словно бомж – ну ни дать, ни взять,
Мог часами в «подземке» ждать.
Это явно судьбы был рок –
Сын родной его стукнул в бок.
И друзья его (тоже мразь),
Затоптали «бомжару» в грязь.
Словно вспышки большой блик
Память вызвала боль, крик…
– Что посеял…- души был стон,
И, вздохнув, улетела вон…
