(повторено)
О, Беларусь! – печаль моя,
мои мечты и беды,
Всю жизнь манила, как маяк,
земля могилы деда.
Там партизаном он погиб.
И бабушка, и тёти.
Но нет ни чёрточки о них
на Витебском погосте.
Двина ль накрыла их волной?
Иль где-то в буераке
сожрали трупы их весной
бездомные собаки?
С тех пор прошло немало лет.
Уже я старше деда.
Но всё не верю суммам смет
под грифами « Победа ».
Глаза прикрою чуть чуть-чуть,
и всё, как на ладони:
не может дедушка уснуть,
недомогая, стонет,
а мы ему в постель ежа,
дурачась, подложили,
и сами, в огород сбежав,
по грядкам закружили;
ещё во снах хочу залезть
я к деду на колени;
проказ моих не перечесть,
и вредности, и лени.
То я солому ворошу,
то нож стащил у дяди,
то всё у бабушки прошу
со шкварками оладьи.
Давно вам, милые мои,
евреи по Галахе,
уйти из жизни помогли,
развеяли во прахе.
Где Витьба с Западной Двиной
волну с волной сплетает,
с мечтой о памяти земной
ваш дух ещё витает.
Но Беларусь забыла вас,
своих еврейских граждан.
Ей не до этого сейчас,
ей выжить бы однажды.
И оттого печаль моя,
и в сердце боль и беды,
и манит, манит, как маяк,
земля отцов, моя земля,
земля могилы деда.
