Кристиану два года. Он плачет без сна ночами,
Я кормлю его с ложечки и берегу от бед,
Белокурые пряди лежат на груди лучами
Персонального солнца, которого ярче нет.
Кристиану четыре. Он просит купить кораблик
На свои именины - четвёртого января,
Я, конечно, куплю, хотя в планы входила сабля,
Но последняя, видимо, приобреталась зря.
Кристиану двенадцать. Он хочет стать капитаном,
Но при этом фехтует и в руки берёт кларнет,
Увлеченья меняются часто и так спонтанно,
Что лишь с мягкой улыбкой киваю ему в ответ.
Кристиану шестнадцать. Вчера он ушёл из дома,
Упрекнув меня в том, что не видел в глаза отца,
Я смолчала, как ты его бросил ещё в роддоме -
Всё равно он узнает когда-нибудь это сам.
Кристиан уже взрослый. Как быстро наш мальчик вырос,
У него твои жесты, характер, черты лица...
Он талантлив и дерзок, читает Рембо, Шекспира,
Даже что-то пытается тоже, как я, писать.
Кристиана не стало. Я больше не верю в Бога
И готова сама бросить жизнь и уйти за ним.
Плод любви нашей умер (погиб от разряда тока),
Как принять, что теперь Кристиан носит светлый нимб?
Я ему поклялась рассказать, как тебя любил он,
Каждый день ожидая с верою в дверь звонка.
Лучше б ты, а не он находился сейчас в могиле!
Кристиан возносил тебя, чёрствого мудака!
(13.09.2021)
