Над городом цвета пролившихся щей
плывут в беспорядке останки чудовищ,
хотя содержимое этих мощей
стремится на помощь…
Они переполнены чем-то таким,
что многим дороже бесценных сокровищ,
и гром, их империи призрачной – гимн,
стремится на помощь…
Но разве возможно хоть чем-то помочь
слепым очевидцам небесных побоищ?
В глаза, вместо молний, кромешная ночь
стремится на помощь
к давно извлечённой на свет пустоте
из нас, потерявшихся в сумерках сборищ,
из нас, переставших к любви на кресте
стремиться на помощь.
Высь выплеснет душу, ты вспомнишь – свою,
но скатится, глянь, догнивающий овощ, –
ведь только забвенье к слепому в строю
стремится на помощь.
Прикольно, однако! 
