Я написав про себе вірша –
Наївний і простий сюжет:
Про те, що мрії не збулися,
Кохалися – і розійшлися,
Їх тільки спогад береже.
Ну, написав. До ювілею.
І де тут в біса новизна?
Таких історій – кожна друга,
Хто долі упізнав наругу,
А чи готується пізнать…
Але постійте, друзі – грішний.
Бо це, утрачене – моє.
Бо більше молодість не буде.
І рве печаль нагально груди,
І серце плаче солов’єм.
Нема інтриг. Класична схема
Лягла на шальки терезів…
Та істина за нас мудріша:
Банально – це коли про інших,
Коли ж про себе – ексклюзив!
Да уж. Подумалось, вдруг: Мы приходим на похороны близких нам людей ещё и потому, что не имеем возможности живьём присутствовать на своих собственных. А ещё: Смерть страшна именно этой своей эксклюзивностью. Она очень и очень конкретна в своём выборе, а когда приходит- оставляет человека в кромешном одиночестве один на один с собой. Наверное это и есть в ней самое страшное...
Простите за такие мысли, но в них скорее философия, чем холодный, липкий ужас неизбежности.
Подумалось, вдруг: Мы приходим на похороны близких нам людей ещё и потому, что не имеем возможности живьём присутствовать на своих собственных. А ещё: Смерть страшна именно этой своей эксклюзивностью. Она очень и очень конкретна в своём выборе, а когда приходит- оставляет человека в кромешном одиночестве один на один с собой. Наверное это и есть в ней самое страшное...
