Вечер. Момбаса
Багрянец кистью Бога впрыснут в синеву,
Белеет берег, по чистейшему песку
Иду из ниоткуда в никуда.
К моим ногам ласкается вода.
Прохлада, с днем простившись, растеклась
По воздуху
И океана гладь
Блестит, как шелк атласный на ветру.
Я в воду погружаюсь и плыву
Проститься с Солнцем,
Ускользающим во тьму…
***
Ночь. Момбаса
Пред бездной темноты стою.
Вокруг меня лишь тьма,
В ней небо с океаном
Слились
В объятьи пьяном,
Жизнь свою
Я в Вечность к ним бросаю
И смотрю,
Как, растворившись в бесконечной тишине,
Звезда с звездой сливается во мне…
***
Воскресенье. Церковь
Здесь нет колоколов.
В коробке с крышей
По воскресеньям улетает в Небеса
В любви божественно-возвышенной
Одна святая черная душа.
Здесь в барабаны бьют от всей души
И ноги
Об пол стучат не в разнобой, а так,
Как будто знают, чувствуют и ловят
Земли сердечный такт!
Взлетают руки в небо.
Боже! Боже!
Тебя мы любим!
Господи, спаси!
Ведь мы Тебя о роскоши не просим!
Ты выжить, просто выжить помоги!
Мой муж мучительно от СПИДа умирает,
Возможно, что и я заражена…
С двенадцатью детьми, что будет я не знаю...
Одна. Совсем одна…
***
Центр Найроби . После полудня.
Бесконечная зелень. В покое
День уснул, пообедав жарой.
И от солнца кипящей волною
Льется света пылающий зной.
Пальма, свесив зеленые руки,
И забыв про бананы свои,
Дремлет. Спят и папайи-подруги,
Друг на друга головки склонив.
Только люди, кишащей толпою
Все бегут и бегут. Толкотня,
Мчится племя автобусов роем,
Лобовые стекла сломя.
***
Большой белый турист
Я иду, сквозь толпу пробираясь,
Среди луж, растянувшихся вширь,
Я толкаю других и стараюсь
Не попасть под колеса машин.
Вдруг, лишь шаг, и другая планета
Перед взором моим предстает
Царство Хилтона. Белого цвета
Группа толстых туристов идет.
Им неведом ни голод, ни страхи
Перед смертью, живущей в одной
Комнатушке, что делишь ты с братом
Мамой, дядей и старшей сестрой.
Проходя мимо пятен, лежащих
На асфальте - то группка детей.
Каждый спит, словно соску зажавши
Свой любимый спасительный клей.
Нужно мимо пройти, отвернувшись,
Чтоб не думать, не плакать о них,
Чтобы Бог не казался заснувшим,
Безразличным туристом большим…
ID:
51337
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 16.12.2007 13:06:40
© дата внесення змiн: 16.12.2007 13:06:40
автор: Анна Зарецкая
Вкажіть причину вашої скарги
|
