Взвесь паутинную осень вальяжно отбросит.
Скомкав жару, без оглядки в октябрь зашвырнет.
В серое утро, в дождливо-блудливую проседь,
В ежесекундно летящей листвы наворот.
Я, замерев, после яблочно-спелого лета,
Стыну без света под зонтичным влажным шатром.
Ветер, безбожно бравируя мощью атлета,
Рвет провода (неуемный бродяга – фантом).
Вьется ужом, проникая в застывшую пустошь
Голос Синатры*. Надрывно. Тоскуя. «May way».
Связкой у горла, как стертая временем упряжь ,
Бремя сжимает ремнями отмеренных дней.
Как наважденье: бегущий в осеннем пейзаже,
Ловко минуя фонарный стальной частокол,
Вытянет руки. «Привет!» Улыбнется и скажет:
«Деда, пойдем, погоняем на листьях в футбол!»…
Кем-то придуман ( почти прорисован до точек),
Зрелости летней конец и осенний исход.
Мудрость в одном: сквозь тоннель разводных червоточин
Поросль потянется жадно под облачный свод.
Листья - песчинки кружат, отмеряя минуты,
Ярким мазком раскрывая осеннюю суть.
Детство и старость в обнимку (крепчайшие путы) -
В этом мое откровенье и в этом мой путь…
*Фрэнк Синатра – американский певец.
