За себя я с болью стыжусь.
Смутно мне так трепетно.
Декада пришла я не тружусь
В лире перебором лепетно.
Рекой тихой Пушкин звучит,
В осени замирая к ней любовью.
И Есенин туда-же душою мчит,
Чтобы силу глагола донести с болью.
А мне стыдно, за себя очень стыдно,
Что так душой к музе я припал.
И трепет и жизнь там видно,
А не строчки с ей не писал.
Ты кормящая люд моя "Рифма"!
Поишь молоком нежной любви,
Стыдишь соблазняя, как нимфа,
Поэтов пуская в грезные мечты.
В тебе я живу дыханьем,
Как последним, перед прыжком,
Вдыхая поэзии сознанье,
Пускаюсь легким-зависая пушком.
Беру бумагу белого снега
И слогами пробираюсь,как в заметах,
То чем-то засыпет верная мне нега,
То утихнет точкой в моих полетах.
"Рифма"! Ты поэтам верна была,
Как сестра, как мать и друг.
Подбирала те верные слова,
Что музыкой ложились на слух.
А я в молении пред тобой стою,
Склонив голову, как пред божеством,
О той же верности прошу,
О вдохновении силами пред злом.
--
