Рождаясь бабочкой из хрупкого зонта,
коснувшись спиц крылом, распарываешь воздух,
взлетая ввысь. Где радуга. Туда,
где неба опьяняющая просинь.
Собрав в ладони стайки облаков,
читаешь их стихи, ловя губами
все строки, повторяя их на память,
роняя на перину талых снов.
Слагаешь в рифмы чьи-то нежные слова.
А дождь рисует в тучах кружева,
вертя танцующими спицами...
И лепестками
рассыпанных цветов плетет ковры
на кончике... нет,... в ушке у иглы...
Благодарю за плейкасты автора AmriLaura
http://www.playcast.ru/view/1579511/
b0dcde5f0e51bb6da2d6cad4ec66af0951ab5f9bpl
http://www.playcast.ru/view/1580402/
7e8db5aa400a625030711a7b5972e43b6ae10a77pl
"Слагаешь в рифмы чьи-то нежные слова." - знаешь, мне первое слово несколько раз прочитывалось "сжигаешь"))) - я так явственно представила себе, как нежность обжигается, вплетаясь в стих... словно огранка происходит... )))
и очень понравилось про ушко иглы...
Ветра відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
а ты знаешь - в этом что-то есть... А твоё "нежность обжигается, вплетаясь в стих... " - прелесть. Примени где-то в стихах - звучит до того хрупко и беззащитно... Спасибо тебе за такой чудесный коммент