Эта ночь, словно мастер – огранщик из лунного камня,
вырезает кристаллы зачитанных звёздами окон,
тёмный глянец небес ятаганом луны чуть изранив,
серебристо струится на землю грейпфрутовым соком.
С той же горечью ночь без тебя, точно иней на коже
или дождь ледяной посреди раскалённого мая,
подбирается к горлу холодной отчаянной дрожью…
Я скучаю, мой дождь. Я не плачу, я очень скучаю!
Я ношу тебя в сердце, как Бога, как веру, - навечно.
Километры и годы уже не имеют значенья.
Ты – моя (нежно)рваная рана, что время не лечит.
Пусть не лечит! Нельзя излечить от спасенья спасеньем.
И любовью любовь. Только глубже становятся раны.
Только жарче пылает внутри, так, что плавятся строки,
и тепло их – к тебе, дальний остров мой обетованный,
самой долгой, извилисто – трудной, но светлой дорогой.
Все дороги уходят в себя, в декабри, в горизонт и
сны, где нежно губами твоих я касаюсь запястий,
из мечты о дожде там весь мир для меня Кем-то соткан.
Бесконечный мой дождь, ты – моё бесконечное счастье!
в дожде
