Она сошла с холста, когда уснул художник
И воссияла в небе полная луна.
Так бережно и нежно, осторожно
Его укрыла в темноте Она.
Уста Творца одёрнулись улыбкой –
Он чувствовал прикосновенье рук.
И зная: всё окажется ошибкой,
Боялся он промолвить всякий звук.
Нет, он не спал. Предмет его желаний
Беззвучной поступью его уж разбудил.
Такого чувства он не знал с мечтаний,
Когда портрет на том холсте творил.
Художник бедный сам её не видел –
Тот образ создал он из сердца глубины.
И, у холста шесть суток прямо сидя,
Он позабыл беспечные все сны.
Теперь Она пред ним была. Возможно?
Пожалуй, нет. Хотя как дать ответ
Тому, что кто-то осторожно
Задёрнул шторы, погасив весь свет?
Он слышал шаг, и сердце быстро билось,
Художник силился открыть уже глаза.
Но он не мог. И горько становилось.
И не могла сквозь сон потечь слеза.
Но он кричал, он звал её и понял,
Что имени у ней ведь вовсе нет:
Зачем оно, когда он ясно помнил
Черты лица её, создав уже портрет?
Художник слышал шелест платья тихий,
У губ дыхание почувствовал вдруг он.
Но таят все мечты. И в жаре пробудившись,
Закрыл глаза, поняв, что это сон…
