мне уже всё равно, что тебя не дождались снега,
россыпь пуговиц, спицы петляют оранжевый шарфик.
только семь без пяти… что-то рано, а я на ногах,
непривычно ещё одиночеством по полу шаркать,
и натягивать выше колен шерстяные носки,
или гольфы… глотать кипяток из подаренной чашки.
мне ещё так болит… но спасают меня от тоски
на несущей стене (на поляне) резвятся барашки,
это ты выбирал этот детский по сути сюжет,
украшая наш дом чем-то светлым, воздушным, наивным.
а ещё мне прибавит здоровья коробка конфет
и мечты о краях, где смешные большие пингвины
на осколках нетающих льдин наблюдают закат,
жадно греют бока при лучах бледнолицего круга.
новый день мой пришел. и со временем будет изъят,
как билет. как письмо. наши дни не дождались друг друга.
Трогательно. С какой то нежностью грустящей, залезть под теплое одеяло, заесть конфетами, запить чаем разлуку...и снова ждать, новой встречи.Но во всем недосказанность, не недовязанный шарфик как намек, что все еще может измениться к лучшему.
Надя Чернослив відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
