День придёт и наотмашь ударит по каждой щеке.
А прощаясь не булку оставит, но дырку в руке.
Он и завтра вернётся чесать об тебя кулаки,
Но в газетах постылых о том не мелькнёт ни строки.
И никто не подует на угли твоих синяков -
А кому тут охота быть против больших кулаков!
И никто не предложит ни чая, ни сердца глоток -
Лишь росток у дороги навстречу раскроет листок.
Ах, дружок-подорожник, откуда в тебе этот свет,
Что и псам, и пророкам - какую уж тысячу лет -
Ты даёшь утешенье, себе не стяжав ничего:
Только крови прошенье - и ты исполнитель его!
Научи меня тоже ни страха не знать, ни обид,
И тянуться к любому, кто сломан, изорван, разбит,
И даруя себя, и врачуя нехитрым теплом,
Длиться здесь и теперь, ни о чём не жалея потом.
Расскажи, подорожник: мертвящую слякоть дорог
Как на пике своём переплавить в живительный сок?
Чем усилиться, чтобы в тоске не сгорев на корню,
Улыбаться светло даже самому чёрному дню?
