Может, это последний декабрь.
Свет зеленый корОтит на ветках.
Эта комната – грязная клетка,
Просто фон для дурного стишка.
Может, это последняя жизнь
В череде бесконечных рождений.
Мы ее проживем без зазрений –
Стыд и совесть, как плоть, обнажив.
Может, это последний этаж.
Дальше – толь, полинялые крыши.
С них безумцы, как стаи мартышек,
На остывшую землю летят.
Может, это последние сны
Мы в сознанье закрученном видим.
Сон последний тяжел и незыблем,
Как шаги приходящей зимы.
Может, эту последнюю ночь
Мы берем на проходе, как пешку,
В наши руки - стеклянные клешни
И кромсаем на клочья, на клочь…
Может, это последней строкой –
Мы горим на пригорке, у склона.
Завтра будет лишь скрежет зубовный,
А за ним – необъятный покой…
|
|
