* * *
Субота. Вечір. Алича.
Компот з гірчинкою у серці.
І насторожена свіча,
Що заблукала у люстерці.
Світ народився і помер.
Втекли всі спогади в печалі.
І чим втішатися тепер,
Коли роки такі безжальні...
Коли на мить зі скелі тиш
Задума вдарить, наче постріл,
Що ти уже крізь час летиш,
А у тобі зітхає простір.
