Диссонансы идей и взглядов всё забористей, всё лютей.
В толчее чужаков заклятых как своих различить людей,
с кем не то, чтобы, прям, в разведку, но хотя бы в магаз ночной
без опаски словить ответку за крамолу строки иной?
Различаем своих по крику, что сорвался не с губ, но с глаз,
по задвигу щемиться в Ригу, когда нервов иссяк запас,
по стихам, воплощённым кровью на обоях чужих квартир,
по подложенным к изголовью седативам,
по слову «мир».
Время жжёт и стрижёт как смершем всё, что выше штабной квашни.
С каждым годом своих всё меньше, и всё дальше живут они.
Белосток, Лиепая, Росток - даль живительна, быль легка.
А вблизи различить непросто человека и чужака.
Различаем, не различаем...
Встречный Брут, поперечный Вий...
Упиваемся крепким чаем, если нет иных эйфорий.
Но и в зале кафешки скудной - даже выдув стаканов пять -
не избыть мерзлоты безлюдной, одинокости не унять.
На юру группового вздора за глаза бы хватило мне
и минутного разговора в неподслушанной тишине.
Всё как будто в петле застыло - что ни день, кулаком под дых.
Легче море испить до ила, чем найти в эти дни своих.
