Она была красива, но не очень,
Харизматична, с чудной головой,
И обожала после запятой
Приставить к комплименту слово «впрочем…»
Её улыбку помню без упрёка —
(И от неё не просто умереть,
А пеплом стать и больше не востлеть).
Боялась пыль, дрожа, касаясь ночью.
Её мотив был сладок, беспощаден,
Сожжённым ею чтоб сердцам к утру
Не возродиться было на ветру.
Но кроме пыли был никто не ранен.
Она была шикарной, но… обычной,
Она красиво пела, но… пустяк!
Ведь это всё казалось ей не так,
Не так, как у других, не так трагично.
Она себя считала тенью ночью,
Но встретив раз — не выбраться вовек.
Она не знала, сколько человек
В мечтах о ней не добавляли «впрочем».
Он не горел в её огне до боли,
Её улыбка пламя не зажгла,
Но этот чуть живой кусочек льда
Одна улыбка превратила в море.
