Строгает столяр топором стихи,
Курчавится с мольбой дубовое полено,
Моря безбрежны жизненных стихий,
Мы истязаем души кровью, внутривенно.
Бегут, бегут, бегут, бегут опилок, строчек крошки,
Волной морской дни, ночи в никуда идут,
По звёздному пути, в узлы сплетая тропы и дорожки.
Ну, где же тот единственный маяк? Штурвалит капитан и юный юнга.
Эфир читают души, освобождаются от фляг,
И, спорят Фрейдом, изучая Юнга.
Через запрет из повиновений освобождая рифмы,
Столярничал поэт, опилками наполнил грудь.
Всерьёз, скуласты берега, всё скалы, рифы,
Душа, ищя свободу, обретает нечто, эфимерное отнюдь.
