всё сущее из нитей снов и слов,
и Ткач нам вверил тонкость миротканья
и острая игла -
его любовь
в канву из дней вплетает сострадание.
как больно в мир войти и задышать,
как тяжело прощаться,
расплетая
узоры жизни,
где твоя душа,
для Вечности такая несвятая
и чей-то век - изысканный атлас,
кому-то шов прямой, кому зигзагом
по старым стежкам рваным,
без прикрас.
а иногда и крестиком
со страхом.
всё мертвое из боли и тоски,
из призрачных теней воспоминаний
торчит с обратной стороны строки,
шитьём иным,
что даже пестротканней.
