Я пальцем сам себе дырявлю темя
за то, что мелкотравчат постоянно,
что не пою Изольду и Тристана,
что в строчках вечно киснет мелкотемье.
О, Господи! Пожалуйста, ответь ты:
ну почему такой я бесталанный,
для дивных муз совсем я нежеланный,
и гениальных нет во мне отметин.
В словах моих нет мощности набата,
и кисть художника в них тож не ночевала.
В руках не кисть – подобие мочала
и что-то путное я не создам когда-то.
Пугаюсь непредвиденных историй, –
вдруг вместо лиц создам кабаньи морды,
которые в Израиле не модны
как передел сегодня территорий.
Писанья зуд в себе не укрощаю,
читать себя – одолеваю скуку.
А каково придётся завтра внуку,
кому свои я бденья посвящаю?
май – 95.
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=70314
Рубрика: Стихи, которые не вошли в рубрику
дата надходження 23.04.2008
автор: Исаак