Художник кисть свою макнул,
И на бумаге растушевкой,
Он грусть с печалью окунул,
В мир красок с нежной окантовкой.
И за штрихом опять штрихи,
Он контур озадачил мыслью,
И отпустил свои грехи
В паренье необъятной выси.
Он вопреки своим привычкам,
Добавил теплые тона,
И для души найдя отмычку,
Тонит белилом для бела.
Но белой краской белый холст,
Не потревожился картиной,
Художник был собою прост,
В той тюбитеечке старинной.
Чудак, держа свою палитру
Мазками воздух волновал,
Колючий, сероватый свитер
Его на фоне оттенял.
Как будто он в пейзаже жизни
Наброском был и вопреки,
Всем вдохновениям, что извне
Вели движение руки.
Поставил точку – суть простая,
Как в небе миллиарды звезд,
Что так родился, не бывает,
Родился – значит все всерьез.
Ведь если краски разбавляют,
То чувства вырвутся наружу,
Ведь звезды тоже зажигают,
А это ведь кому-то нужно.
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=69241
Рубрика: Стихи, которые не вошли в рубрику
дата надходження 16.04.2008
автор: Лара ПЕСЕНКА