Жизнь пробежит, как повесть меж страниц.
Не помним мы уже ушедших лиц.
Душа найдет на Небе продолженье.
Все бренное навек погребено.
Меж Небом и землею лишь звено.
Как будто многоточье в предложеньи.
Жизнь средь веков - всегда для нас цейтнот.
Сквозь пальцы, как песок, за годом год.
Спешим, покуда солнце не померкло.
На землю мы пришли, как на постой.
Когда свой котелок уже пустой,
К другим заглядываем с завистью в тарелку.
Огонь горит, не стоящий свечей,
Зажженный от рук наших палачей.
А мы все ждем - когда он нас согреет.
Но ожиданье, растянувшись на года,
Притянет то, что называется: "беда".
Тот в прибыли, кто эту прибыль делит.
А мы молчим - нам нечего сказать.
Чтоб кем-то быть, пора нам кем-то стать.
Мы, как кроты, все спрятались по норам.
А там темно, и свет в глазах погас,
Где света нет - не видно там и нас.
И бесполезны для слепых на окнах шторы.
В подвалы наших душ проникший луч
Свет принесет среди скопленья темных туч.
Мы головные перед ним сорвем уборы.
И каждый навсегда убьет раба
В себе, тем самым проредив рабов стада.
Мы станем для страны своей опорой.
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=574789
Рубрика: Гражданская лирика
дата надходження 16.04.2015
автор: Евгений Белов