Не с того ли пишу стихи я,
Что внутри, потревожив душу,
Разгулявшаяся стихия,
Как с похмелья, печёт и сушит?
К ней не сыщешь путей окольных,
Не попросишь, чтоб та умолкла,
Оттого и писать мне больно,
На луну глядя ночью в окна.
Не уймётся… она такая,
Умолять о пощаде глупо.
Но, опять я перо макаю,
Рассыпая на белом буквы.
И, срывая с себя рубашку,
Выходя за порог ночью,
Сигарету одной затяжкой
Поедаю, как плод сочный.
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=234920
Рубрика: Гражданская лирика
дата надходження 15.01.2011
автор: Zorg