³ðø 35 "ÇÀÊËÈÊ ÄÎ ÏÎÅDz¯" Àíäðå Øåíüº (ïåðåêëàä)

                                                                   [b]XXXV

                                                   ÇÀÊËÈÊ  ÄÎ  ÏÎÅDz¯
[/b]


Ïîå糺  ïðåêðàñíà!  Í³ìôî  í³æíà  ³  ðîæåâà!  
Î,  äå  ñüîãîäí³  õîäèø,  íàøà  þíà  êîðîëåâî?
Äîëèíîþ  ³äåø  ³ç  ë³ñó,  ëóãîì  äî  ñòðóìî÷êà,  
×è  ìîæå  ïîì³æ  òðàâ  êâ³òó÷î-áóéíèõ  â  õîëîäî÷êó?
²ç  â³òåðöåì  ëåãåíüêèì  â  òðàâàõ  òèõî  ðîçìîâëÿºø,              5
Ñòóïèâøè  í³æêàìè  êâ³òêè  ì’ÿêåíüêî  íàãèíàºø?
ßê  ïàëüö³  í³æíèõ  ðóê  òâî¿õ  òîðêàþòüñÿ  äî  ë³ðè,  
Òî  ëàñò³âêà  ñï³âຠ ã³ìí-ìåëîä³þ  Çåô³ðó,
Êðóæëÿþòü  ó  òàíêó  ÿñêðàâ³  êâ³òè  íà  äîëèí³,
Þï³òåð  ëèø  ìèëóºòüñÿ,  ÿê  òà  ìàëà  äèòèíà.                                      10
²  â³ðø³  ìåëîä³éí³  ó  ïîâ³òð³  ïðîðîñòàþòü,  
À  â  òèõ³é  ð³÷ö³  íåâåëè÷ê³é  õâèë³  ¿õ  ãîéäàþòü.  
Òå÷å  âîäà  ñòð³ìêà  ³  â³ðø³  ãîíèòü  â  ñèí³  äàë³,  
Äå  ìîðå  âåëè÷åçíå  é  á³ëÿ  íüîãî  ùòèëåì  ñêåë³.  
²  ïëàâíî  êîòÿòüñÿ  ñêð³çü  â³ðø³  âíèç  ïëàñòîì  ïî  ñõèë³,        15
Òàê³  ñîëîäê³,  ÷àð³âí³  òà  ìåëîä³éí³,  ìèë³.    
Òîá³,  Ïîå糺  çåìíà,  õâàëó  êðóãîì  ñï³âàþòü,  
  ñîíåòàõ,  îäàõ  âñ³  ñëîâà  â  ìåëîä³þ  ñêëàäàþòü.  


[i][b]Çåô³ð  [/b]ó  äàâíüîãðåöüê³é  ì³ôîëî㳿  —  öå  áîã  çàõ³äíîãî  â³òðó,  óîñîáëåííÿ
ëåãêîãî  âåñíÿíîãî  ïîäèõó  òà  òåïëèõ  â³òð³â.
[/i]


                                                     [b]    ÎÐÈòÍÀË

                                                             XXXV

                                             INVOCATION  A  LA  POÉSIE[/b]


   Nymphe  tendre  et  vermeille,  ô  jeune  Poésie!
   Quel  bois  est  aujourd'hui  ta  retraite  choisie?
   Quelles  fleurs,  près  d'une  onde  où  s'égarent  tes  pas,
   Se  courbent  mollement  sous  tes  pieds  délicats?
   Où  te  faut-il  chercher?  Vois  la  saison  nouvelle:                                    5
   Sur  son  visage  blanc  quelle  pourpre  étincelle!
   L'hirondelle  a  chanté;  Zéphir  est  de  retour:
   Il  revient  en  dansant;  il  ramène  l'amour.
   L'ombre,  les  prés,  les  fleurs,  c'est  sa  douce  famille,
   Et  Jupiter  se  plaît  à  contempler  sa  fille,                                                        10
   Cette  terre  où  partout,  sous  tes  doigts  gracieux,
   S'empressent  de  germer  des  vers  mélodieux.
   Le  fleuve  qui  s'étend  dans  les  vallons  humides
   Roule  pour  toi  des  vers  doux,  sonores,  liquides.
   Des  vers,  s'ouvrant  en  foule  aux  regards  du  soleil,                        15
   Sont  ce  peuple  de  fleurs  au  calice  vermeil.
   Et  les  monts,  en  torrents  qui  blanchissent  leurs  cimes,
   Lancent  des  vers  brillants  dans  le  fond  des  abîmes.


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Ðóáðèêà: ˳ðèêà êîõàííÿ
äàòà íàäõîäæåííÿ 01.06.2026
àâòîð: Îëüãà Êàëèíà