Когда началась война
строго по старому, исписанному
чертами и резами листу,
Бог глянул вниз, побледнел...
и молвил::
-Это всё я написал?
-Ты чем-то не доволен, а?
-Ты ж сам просил "побольше боли",
Подписывал страницу кровью.
Мечтал о президентской роли,
получил роль
и...
Писатель вывел слово "мир",
читатель вслух прочёл "Рим".
Так вкус устроен — ему подавай
арены, пепел, дым.
Ты тут лишь путник,
пилигрим,
наложи,
наложи грим.
Рубрика "человечность" внизу,
мелким шрифтом, на полях
главным кеглем — чья то кровь.
Чья
и сколько стоит в новостях?
Мир есть текст, ты прав, братан
буквы, цифры, чёрный шрам
на белоснежной простыне,
что стелем детям по утрам.
Но ведь мы с тобой сидели ночью
и писали другой текст,
Там у героя дрожали руки
только от счастья, а не от спецэффектов.
Мир — это текст, порванный в крик,
каждый абзац превращён в карательный клик.
Мы ж с тобой писали: "люби",
а вышло: "убей, забери"
Мир — это текст, чёрный набросок,
правки по краю идут под вопросом.
Кто там вверху правит шрифт?
Кто превратил точку в гриф?
Строки пляшут, как гвозди в доске.
Распяли людей
на..
адском
кресте.
Укоряют сценарий,
рвутся снаряды в виске.
Редактор с красной ручкой
чертит кресты на песке.
"Эта сцена сильней с костями
эта — с огнём по домам".
Так художественный вкус
переписал твою мамам.
Ты хотел траву, мокрый асфальт,
детский мячик во двор.
Он приписал к этому танк
и похвалил свой "упор".
Когда началась война
по расписанному сну.
Бог прошептал: "Я не читал
мелкий шрифт внизу листа"
Мы ж с тобой в черновике
каждую боль правили в свет.
Кто превратил слово "привет"
в рваный заголовок "расстрел"?
Выход один: лезвием ручки
по строчке, по строчке..
перечеркнуть сценарий палача.
и дописать своё "ещё раз".
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=1054000
Рубрика: Лірика кохання
дата надходження 26.12.2025
автор: oreol