Над границей месяц серебрится.
Глаз прожектора бессонно смотрит вверх,
оттеняя сморщенные лица.
То ли пыль танцует, то ли снег.
Семь часов в нелепом ожиданьи.
Визы, сигареты, разговор
ни о чем. И мы не понимаем,
что пересекаем Рубикон.
Пробки на таможне. Форс мажоры.
Польша не пускает. Шум в ушах.
Убиваем время разговором.
То ли радость в сердце, то ли страх.
Не пройти. Но вот в рассветной дымке
убраны барьеры. В добрый путь.
И сомненья на границе зыбкой
оставляя, мы спешим к тому,
что мечтой, наверное, зовется.
Мир открыт и принимает нас.
И встает в лучах надежды солнце.
И прожектор закрывает глаз.
Мы свободны. Все дороги – наши.
И Европа раем мнится. Но
почему-то в этом антураже
диссонируем. Иные – все равно.
Мы привыкли к урнам, евро, снекам.
Но желудок требует борща.
На таможне толпы человеков.
Визы, сигареты, дробь дождя
Украина нас не принимает.
На досмотр повторный. Видит бог, -
был хохлам родоначальник Каин.
Так и бегаем по миру до сих пор.
Не пройти. Но вот барьер последний.
Здравствуй, ненька! Сори, если шо…
Хаты без хозяев в запустеньи.
До роботи, хлопці! Хорошо
Будет и у нас. Ума достанет
здесь евро-ремонты провести.
«Батька бити» надоело, право.
Надо бы гуртом набраться сил….
