Уходит лето выжженной травой
По тропам, что листва уже прикрыла
И манит, манит к югу за собой
Туда, где гладь морская не остыла.
Взбивает небо серые меха
И стаи птиц, меж них, едва мерцают...
Летят, теряя с виду берега,
Но, за собой надежду оставляют.
