Набежали тучи, и зеленые кроны деревьев неистово раскачивались в разные стороны от резкого ветра. Вечер подходил к концу, темнота медленно окутывала всю недавно расцветшую зелень. Вечер закончился. С его усталым солнцем, как будто стекающим по невидимой вертикали, с его усталым ветром, от которого едва шолохнется трава, с его усталыми троллейбусами, кондукторами в этих троллейбусах и водителями, усталых и уставших от несносных кондукторов.
Вечер закончился, и Стольберг брел по темнеющей улице, придерживая фетровую шляпу от ветра. Его трясло. В правом кармане пиджака он судорожно сжимал револьвер. В левом был маленький пакетик - 10 грамм кокаина. А еще в левом кармане был томик стихов. Его томик стихов, Стольберга. В течении года он писал стихи, и практически все свои стихи он посвящал Ей. Стольберг знал Сашеньку 8 лет, но по-настоящему влюбился и полюбил Ее только 1.5 года назад.
1.5 года назад было лето. Самое прекрасное лето в его недолгой жизни. Стольберг любил играть на гитаре, а Сашенька любила петь. А еще у Сашеньки были зеленые галаза, которые иногда становились серо-голубыми, и Стольберг любил смотреть в эти серо-голубые глаза. Он мог смотреть часами, не отрываясь, а Сашенька смотрела в его глаза.
Год назад была осень. Самая прекрасная осень в его никчемной жизни. Стольберг по-прежнему играл на гитаре для Сашеньки, а Сашенька по-прежнему пела для Стольберга. Стольберг писал песни, стихи, и все только для Сашеньки. Он очень хотел напечатать маленький сборник стихов, его стихов, можно даже всего одним экземпляром - для Сашеньки.
5 месяцев назад была зима. Самая никчемная зима в его ненужной жизни. Стольберг больше не играл на гитаре, а Сашенька больше не пела для него.И не смотрела в его глаза. Сашенька ушла. Быстро.
Стольберг не играл на гитаре, но продолжал писать стихи. Он все еще хотел опубликовать свой томик. Но уже писал озлобленно. Он не понимал, почему все произошло так быстро. И каждый вечер Стольберг вспоминал Сашеньку, смотрел ее фотографии, слушал их песни, песни, которые они пели вместе и не понимал...А чтобы забыть Сашеньку - хоть на несеолько часов - Стольберг колол кокаин.
Накрапывал мелкий дождь. В левом кармане пиджака Стольберг нащупал маленький томик стихов, Ее томик. Стольберг поднес револьвер к виску и нажал на курок. А ветер заглушил выстрел.
