Мы пишем песни — смертные сыны,
Слагаем звуки в тщетной суете;
Ищем в словах бессмертия следы,
И вечности желаем в красоте.
Мы новые куплеты создаём,
Возводим из созвучий храмы славы;
Но всё земное временем сожжём —
И меркнут наши замыслы и нравы.
И вдруг — одна лишь песнь звучит.
Не нами созданная —
но нам открытая.
И в ней — дыхание любви,
И скорбь, которой не избыть,
И радость краткого пути,
И жажда вечной жизни.
Она звучала до рожденья нас,
Когда ещё не знали мы дороги;
И будет жить, когда погаснет час,
Когда умолкнут наши монологи.
Что человек?
Лишь звук среди времён,
Лишь миг, которому даровано мгновенье.
Но песня — мост от поколенья к поколенью,
Где смертный голос вечностью спасён.
Мы думали — мы песню создаём.
Но, может быть,
она нас создавала.
Мы только встретились с ней
на коротком пути —
и услышали в собственном сердце
то, что человечество
пело задолго до нас.
и будет петь когда нас не станет.
**А сейчас?**
Это война, это не война...
Разговаривают не так.
Договариваются - не так.
Ни у одной стороны ничего - не получилось.
Что же случилось?
Обогащение - раз.
Истребление - два.
Победил тот, кто дергал за ниточки.
Как можно называть войной убийство населения.
Как можно победить принося в жертву часть мирного населения.
А вот ответственности нуль, что хочу - то и творю.
Убить нельзя сохранить живых.
И запятую поставит корректировщик.
Речь подправят, произнесут.
О мире можно и забыть.
Того, что было - не вернуть.
А народ.
У него и не спрашивают.
Он со всем согласен.
Как всегда - все за,
Это всё - наследие совка.
** Стихотворение тоже хоть и моё но фигня, а у видео Саймон ипис всё разложил по полочках и позал кто єто всё затеял и стрижет тут бабло косой смертей наших народов.
