Июнь в разгаре. Море света,
поток и солнца, и тепла,
листвы безбрежье, им согретой...
Однако благодатность эту
я наблюдаю из угла,
где сыро, муторно, промозгло.
Граница бездной пролегла
меж миром, что природой создан
(в нём царствует принцесса Грёза,
недолги и случайны грозы,
сбываются мечты и грёзы),
и миром мрачного угла,
где воздух на слезах настоян,
ракеты да шахеды - роем,
плащ дней колышется подбоем
не только тяжких жертв войны,
имён в жестоких битвах павших
с коррупцией, мздоимством, фальшью
все мартирологи полны.
Там бесконечным стоном-воем
над окаянным жизни полем:
"А что же будет дальше, дальше?!"
Июнь в разгаре. Море света,
потоки солнца и тепла.
Но почему раздолье это
я наблюдаю из дупла?
В нём холод, неуют острожный,
на волю ж выйти невозможно.
Чем безграничней половодье,
тем беспросветней на душе...
Кому такой расклад угоден?
Вопрос и втуне, и вотще.
10-11 июня 2026 г
