Когда запятую исправлю я в точку,
Всё, что было до, прежде, чем под сукно,
Сложу,
Я глазами, сожгу эти строчки,
До тла,
И запью, родниковой водой,
Той самой водой, что в руках тебе нёс я,
Себя лишь облил, ей запью в горле ком,
И, всё, что казалось, действительно важным
Осталось в тех письмах, что мерзли с огнём,
Трясясь от озноба, так ждали ответы,
Да, зябко в огне,
Что не дарит тепло, и лёд не растопит,
Так, просто светло,
И с ним неспокойно, и долго не сможешь,
Смотреть ты на пламя, а чувствовать лёд,
И ночь напролёт,
Вывожу эту точку, а может отправить, и это письмо,..
И время ведь есть, до утра еще долго,
Но больше склоняет меня то сукно..
Не знаю, возможно любить еще громче,
Возможно ли так, разменять своё "я"?
Жить только одной, непосредственной тайной,
Той, что так не смог я увы, разгадать,
Возможно сильнее любить?
Я не знаю,
Быть может и да, только где взять те силы,
И кто подсказал бы, да что уж,
Судьба,
Решила по своему - знать недолга,
И я ей обязан, как есть, не играю,
Пока не до точки, я ей благодарен,
За то, что видать, не совсем я отставлен,
Тобой,
Раз дала мне возможность любить,
И пусть без ответа, я словно те письма,
Да я и не ждал, лёд в огне не искал,
Я просто любил, как умел, как не надо,
Наверное было,
Теперь то уж что...
Опять я испортил, душою бумагу,
Знать, ей неуютно, идти под сукно,
Виной не раздавлен, а правым не стану,
Возможно и время, все ж точку поставит, ...
Не сложно не думать, забыть не дано.
