Остап Сливинский. Минск, 12. 08. 2020

Таких,  как  мы,
в  избранное  общество
впускают  только  с  разбитым  лицом,
перемазанных  собственной  кровью.
Это  наш  пропуск  –
не  дальше,  чем  сцена,
с  которой  нас  попросят  сойти,
когда  посочувствуют  вдоволь
и  дадут  несколько  хороших  советов.
Может,  посадят  за  крайний  столик,
если  умоемся  и  пожмём  друг  другу  руки,
ведь  жертва  и  агрессор  -  это  так  относительно.
Может,  нальют  нам  чего-нибудь  крепкого,  именно  так,
как  мы  любим.
Но  мы  знаем:  напрасно  они  открыли  нам  двери,
напрасно  впустили  эту  волчью  кровь,
что-то  начинает  их  томить,  как  нас  томит  уже  много  лет,
словно  чесотка  там,  куда  не  может  дотянуться  рука,
словно  порез,  который  давно  уже  должен  был  затянуться,  –
фантомная  боль,  которую  называем  фантомными,  то  есть
непереводимыми  словами.
Если  мы,  звери,  ещё  можем  быть  в  чём-то  едины,
то  в  злорадстве,
с  которым  наблюдаем,  как  сжимаются  их  кулаки,
как  напрягаются  мышцы  под  ремешками  часов.
Через  мгновение  здесь  будет  всё  так,  как  мы  любим.
И  сцена  –  пуста  и  темна,  как  при  начале  времён.

(Перевёл  с  украинского  Станислав  Бельский)

адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=885957
Рубрика: Лирика любви
дата надходження 14.08.2020
автор: Станислав Бельский