От винта

«Мы  сгорим  на  экранах  из  синего  льда»
Александр  Башлачев

Не  расширяется  сознанье,  не  раздвигаются  просторы.
К  чему  теперь  все  эти  песни  про  эфедрин  и  синий  лед?
Я  вижу  превращенье  мифа  в  полупустые  разговоры
О  том,  как  Бог  пришел  на  землю  и,  разумеется,  умрет.

Я  хоронил  родного  брата,  я  четверть  жизни  прожил  в  гетто.
Костлявая  ходила  рядом  и  целовала  горячо.
Средь  шаровых  моей  округи,  возможно,  тоже  есть  поэты,
И  шприц  с  иглой  в  моем  подъезде  оставил  новый  Башлачев.

О  том,  кто  в  мире  вертит  солнцем,  спросить  бы  цыгана  Кадоса,
Его  еще  отлично  помнит  оставшаяся  гопота.
Он  был  отпетым  баянистом,  готов  был  мать  продать  за  дозу
И  умер  молодым  в  подвале,  как  и  другие,  от  винта.

С  недорасширенным  сознаньем  плывут  торчки,  как  рыба  в  сети,
И  ходит  где-то  между  ними  цыганка  -  Смерть  и  Бог  хромой.
По  грязной  старой  подворотне  шприцы  во  всю  гоняет  ветер,
Гудит  и  воет,  трусит  пылью,  как  та  цыганка  бахромой.

адреса: http://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=878382
Рубрика: Лирика любви
дата надходження 03.06.2020
автор: Андрей Шталь