🖋Вместо слов

Пародия  на  «Декабристые  картинки  в  касках»  Кабачковой  Ирины  (сохранена  пунктуация  автора)
 
 
Честное  слово,  погода  в  Питере  -  это  квест.
Только  отбил  у  моли  -  опять  вылезать  из  шуб.
Нет  постоянства  льдов,  мнений,  репертуара  пьес.
Но  вместо  неба  вечен  высморканный  парашют
 
Ниже  ли,  выше  сбежавшихся  стаями  облаков  -
Дружно  облаять  прохожего,  очёсами  потрясти.
В  городе  столько  крыш,  зонтиков,  козырьков...
Да  от  прилипчивой  мороси  невозможно  спастись.  -  -
 
Снежной  проказы  корки  печёные  выпьет.  Затем,
Сёрбая  люками,  втянут  слэмы  проспекта  в  нутро
Грязную  жижу  сугробов,  бывших  жён  и  лексем,
Не  разгибаясь  от  задолбавших  декабрьских  проб.
 
Ладно,  с  починки  кроссовки  вечером  заберу.
Мокрая  шуба  -  нечто.  Лужу  не  перескочить.
Гордая  мать  сосулек  пачками  мечет  икру.
-  Нужно  менять  зиме  и  этот  бракованный  чип,  -
 
В  парке  галдят  сороки,  бабушки  у  метро.
Курточка,  шуба  ли?  -  по  фиг  всаднику  у  Невы.
В  каске  пойду...  -  Барышня,  у  вас  неплохой  грог,
Хоть  дорогой...  Что  завтра  утром  наденете  вы?

[i]Вместо  слов

Честное  слово,  погода  в  Питере  -  это  треш.
Только  набил  мозоли  -  опять  доставать  шуруп.
Непостоянство  и  постмодерн  проедают  плешь,
И  остывает  постылый  авангардистский  труп.
 
Теряются  стаями  в  навигаторе  облака,
Брешет  диспетчер  голосом  жирного  Депардье,
Медного  всадника  выпустит  на  бульвар  строка,
Спасу  от  мороси  липнущей  нет,  значит  быть  беде  -
 
Корки  печёные  жрать  бы,  но  пьётся  проказы  дрянь,
Люки  хлебают  слэмы  проспектов  и  всё  -  в  нутро.
Бывшие  жёны  до  одури  любят  лексему  «срань»,
При  детях  цензурно  меняют  её  на  «гудрон».
 
Где-то  в  башке  перманентно  сбоит  бракованный  чип  -
Есть  подозрение,  что  в  этом  помог  ему  Дейл.
Стильная  образность,  логика,  тропы  -  всё  это  -  R.I.P.
И  не  для  сорóк  изобретал  свою  клеть  Фарадей.
 
Хотел  починить  кроссовки  -  ремонт  был  опять  закрыт,
Как  будто  и  не  Пальмира,  а  сивая  глухомань.
И  нынче  не  выпить  грогу  -  такой  вот  унылый  быт  -
Икру  вместо  слов  мечу  я  повсюду,  куда  ни  глянь.[/i]

адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=866837
Рубрика: Литературная пародия
дата надходження 04.03.2020
автор: Пётр Кравчина