Сорняки

«Поэзия  –  отстой,  сорняк!
Ты  опоздал,  она  не  в  моде.
Попсу  гони!  Попса  –  крутяк!
А  за  поэзию  –  по  морде»!

Я  вышел  прочь,  под  дождь  попав,
как-будто  в  прошлую  эпоху.
Старушка  подошла,  сказав:
«Бледны,  как  мел.  Вам  очень  плохо?»

Мотнул  упрямо  головой:
«Нет,  пустяки.  Пройдёт.  Бывает.
Благодарю.  Мне  не  впервой
(сорняк  повсюду  выживает)...».

И,  сев  в  шестнадцатый  маршрут,
поехал,  словно  на  край  света,
на  кладбище*,  где  слово  чтут...
Там  тесно  от  Больших  поэтов.

Но  и  сюда  я  опоздал
(всему  виною  сумасбродство
весны,  и  ливневый  обвал,  
как  стих,  зачитанный  вслух  Бродским).
                                               ~~~*~~~
Пока  я  дождь  пережидал,
стихи  под  рёбрами  грудины
вращались,  как  клинка  металл,
войдя  почти  до  середины.

А  впрочем:  бред  вам  говорю...
Попал  под  ливень  аллегорий.
Я  лишь  простужен  и  горю
(тоской  неизлечимой  болен...).

Я  вспоминал  наш  разговор
о  нужности  стихов  и  слова,
и  понимал  –  заочный  спор
проигран  безнадёжно  снова.

Вам  выпал  жребий,  а  не  мне:
крюк  и  петля,  склеп  «Англетера»...
От  пули  смерть  не  на  войне,
но  высшая,  от  власти,  мера...

В  ГУЛАГе,  или  от  струны
фортепианной  вокруг  выи...  
Безумной  от  крови;  страны
вас  рвали  псы  сторожевые.

Вам  выпал  жребий  в  первых  быть
рядах.  А  первых  выбивают
в  игре,  войне;  из  слова  «жить»...
И  всенародно  проклинают.

Граховский*,  Губарев*,  Деркач*,
Крючков*,  Зубакин*,  Нуров*,  Бабич*,
Зарудин*,  Дударь*  и  Субач*,
Малиев*,  Олык*,  Итин*,  Радич*,

Цветаева  и  Мандельштам,
Блок,  Гумилёв,  Есенин,  Бухов*...
На  всех  один  казённый  штамп.
И  чтоб  не  пахло  вашим  духом!..

Мне  не  дано  спасти  из  вас,
ни  одного,  как  спас  однажды
стихов  животворящий  глас
от  чёрных  дум  безумной  жажды

свести  концы  –  в  конце  концов
 с  болезнью,  нищетой,  смятеньем
(вонзясь,  как  стёклышко  в  лицо,
от  зеркала,  с  остервеньем).

Меня  спасла  катрена  нить:
«А  жизнь  дана  нам  не  напрасно».
Я  осознал,  что  надо  жить,
за  вас  слагая  громогласно...

На  целый  век  я  опоздал.
Нет.  На  эпоху.  Нет  –  на  вечность.
Я  не  попал  в  «девятый  вал»;
не  проверял  на  человечность

друзей,  ЗК,  родных,  конвой...
Да  и  меня  не  проверяли.
Я  жил  в  стране  совсем  другой,
в  ней  по-иному  истребляли:

Хмельное  пойло,  наркота,
изгнанье  с  гиком  из  союзов
с  издёвкой:  «Гений?!.  Мелкота!»
Прочь  выставляли  из  Союза...
                                                           ~~~*~~~
И  прошлый  век,  и  этот  век:  
всё  ж  для  поэтов  одинаков:
Стране  не  важен  человек,
пусть  будет  дважды,  
трижды  знаков!

Кто  не  угоден,  тех  –  долой!
Стишочников  в  союзы-свору...
Очнись  Отчизна,  что  с  тобой?!
Ведь  не  в  «союзы»,  в  петлю  впору!

Ведь,  не  поэтов  голоса
звучат,  даруя  слова  чудо...
Попса,  бездушная  попса
всепроникает  отовсюду.
                                         ~~~*~~~

Про  дождь  забыв,  продолжил  путь
пространство  вешнее  тасуя,
не  жалуясь  на  жизнь.  Отнюдь.
Итожа  всё,  и  всё  плюсуя...

На  перекрёстке  двух  дорог,
чуть  заикаясь  от  волненья,
читает  юноша,  как  Бог,
Ахматовой  стихотворенья...  
Смеюсь,  припомнив  разговор:  
поэзия  –  сорняк...  Как  пра;вы,
изрёкшие  свой  приговор...
Ведь  сорные  живучи  травы.

Им  не  страшны  ни  сквозняки,
ни  то,  что  тени  всходы  глушат...
Весна.  Наивно  сорняки
врастают  в  небо,  в  окна,  в  души.
           
                                                       ~~~*~~~

Кладбище*  –  Ваганьковское  

Фамилии*  (не  известные  большинству  читателей)  приведены  из  неполного  списка  репрессированных  поэтов.

Это  ссылка  на  одну  из  страничек,  на  которой  постоянно  обновляют  список:

http://bessmertnybarak.ru/article/repressirovannye

адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=795117
Рубрика: Городская (урбанистическая) поезия
дата надходження 10.06.2018
автор: Леонид Жмурко