МП-427

Классно  ругаются  викинги:  "Раг-на-рёк"...
То,  что  сейчас  между  нами,  -  это  оно.
Как  заведётся  в  раю  среди  львов  хорёк  -
можно  сжигать  вольеры,  избу  и  гумно.

Жил  на  тринадцатом  небе  бог  Берберал.
Как  и  положено,  требовал  дань  с  попов,
десять  процентов  еды  у  бродяг  забирал
и  наводил  порядки  в  трамвайных  депо.
Нюхал  духи,  что  подсунул  фарцовщик  в  дар,
мерно  сопел  во  сне  под  волынку  осанн...
А  под  тринадцатым  небом  в  одной  из  хибар
жил  одинокий  тридцатилетний  пацан.

Он  уже  выкинул  пять  повесток  в  синод,
зная,  что  бог  -  это  выдумка  дикарей.
Съездит  в  ближайший  лесок,  на  пеньке  всплакнёт,
тяпнет  пивка  и  бежит  досыпать  скорей.
Сколько  друзей  он  вакханкам  шутя  раздарил  -
мог  бы  уже  в  рекордсмены  Вселенной  попасть,
но  не  попал  в  силу  каких-то  мерил,
и  это  была  лишь  надводная  айсберга  часть.

Мученик  детских  грёз  примерно  в  4:00
после  противной  пилюли  с  трудом  закрывал  глаза.
Вдыхая  снесённых  замков  сермяжный  аэрозоль,
он  тихо  и  бессознательно  в  одну  из  ночей  сказал:
"Ты  крови  хотел?  Подавись.  А  мой  фаянсовый  брат
бабу  полюбит,  только  объев  до  костей  мой  труп".
Так  с  ненавистной  миной  и  ложной  кистой  ребра
медленно  умирал  прославленный  жизнелюб.

Видит  бог  Берберал  -  натворил,  натворил  делов...
Надо  спасать  положение  -  где  он,  коронный  трюк?
Где  не  осталось  собак,  годящихся  на  отлов,
не  зацветает  орляк  и  не  хрюкочет  зелюк,
он,  наконец  отвлёкшись  от  разработок  лжи,
мужество  из  нутра  выколупав  по  зерну,
крикнул:  "Прости  болвана!  Братьев  ты  заслужил!
Я  у  тебя  отобрал  их  -  я  тебе  их  и  верну!"

Тридцатилетний  пацан  протянул  ещё  пять  недель:
всё-таки  семь  друзей  из  двадцати  одного
нашли  под  тринадцатым  небом  растрёпанную  постель
с  их  отражением  в  зеркале,  сутью  и  статусом  кво.
Снова  обнять  братишку  не  удалось  никому,
но  он  ощутил  тепло  и  на  бога  уже  не  роптал,
а  прошептал:  "От  мамы  достался  мне  крепкий  мул.
Ты...  или  ты...  зарежь  его  и  вознеси  на  алтарь".

Памятник  утопал  в  тринадцати  ярусах  роз.
Братья  его  и  сейчас  берегут,  отгоняя  бомжих.
И  люди  сделали  вывод:  "Не  знаем,  каков  Христос,
но  Берберал  на  данный  момент  -  совестливый  мужик".  

адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=741789
Рубрика: Баллада
дата надходження 13.07.2017
автор: Вячеслав Рассыпаев