Какими ущербными
души бывают порой...
За несколько метров от
жизни своей так слепы!..
От них бы подальше...
чтоб их обходить стороной...
Не души, а мёртвые...
мёртвые в поле снопы.
В невзрачном и сером
своём существуют мирке,
где боль ощущают -
не чью-то, а только свою.
Синицу порой не удержат
в дрожащей руке
И злятся, и ноют...
И редко, так редко поют.
Мне жаль эти души,
мне искренне, искренне жаль,
Что дальше облезлых и
пыльных квартирных углов
Не вырвутся... хоть им
и грезится некая даль...
Её они изредка видят
лишь в мареве снов...
Но сны улетают, как ветер,
куда-то в рассвет...
И вновь окунаясь в свой
серый обыденный мир,
Они забывают про всё,
чего не было... нет...
В ущербности пряча
пусто'ты залатанных дыр.
...И каждый, как раб
своих пыльных и тёмных углов,
Боится уйти от собой сотворённых оков.
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=726869
Рубрика: Философская лирика
дата надходження 02.04.2017
автор: Елена Марс