Проклинать и хвалить уходящий не буду я год.
Да, война на Донбассе всё так же - открытою раной...
Да, достал маскарад, где сменяются волки-бараны.
Но, рвя жилы и цепи, мы прём, наконец-то, вперед.
Это вовсе не он разворовывает страну.
И не он ненасытных хапуг бьёт по жадным лапам.
Под обстрелами гибнет геройски - с гимном и матом.
И всему вопреки выигрывает войну.
Это вовсе не он на прокрустово ложе нас
Уложил
И насиловал, сделать как все пытаясь...
И не он улыбался, из пепла вновь возрождаясь.
И не он умирал и жил - прямо здесь и сейчас.
Это вовсе не он по братски в спину стрелял.
И не он незнакомцу последнюю отдал рубаху.
И не он, выводя нас к свету, приводит к мраку.
И не он крылья
То - подарил,
То - оборвал.
Это делали мы... Предавали, спасали и жгли,
Убивали, рожали, любили, кричали, молчали,
Дерзко шли до конца и трусливо топтались в начале,
Затевали войну ради мира и пир на крови...
Это мы средь пустынь поднимали ростки-города,
Это мы города превращали в могилы-пустыни.
Это мы выбирали вождей и шагали за ними -
Во вчера или в завтра, а кто-то - вообще в никуда.
Это мы, а не год, иль Господь, иль его анипод
Совершаем всё то, из чего книги пишутся судеб.
И когда-нибудь где-нибудь нас оправдает-осудит
Тот, кто книги судьбы собирает, читает
и ждет...
22 декабря, 2016
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=707910
Рубрика: Философская лирика
дата надходження 22.12.2016
автор: Андрей Кривцун