Млеком вскормленная степных своих одиночеств,
в погоне мечтающая кроликом подкрепиться,
вошедшая этим в стихов моих позвоночник,
знай, мы увидимся скоро. Не грусти, волчица.
Ты не от мира сего, это я столь низок,
но тоже о завтраках размышляю плотных.
Ты будешь звездою в небе моих записок,
что не сразу поймёшь, кто жертва, и кто – охотник.
В них безоблачной мысли найдётся стремглав опора,
как только мой взор в тебя полетит картечью,
став несомненно временем нашего разговора,
самою честной, самою верной речью.
Как же ещё нам понять в забытьи друг друга?
Кровь ударит в мои виски, и твоя прольётся,
и станет она, нас в тиски завлекая круга,
родственницей заката, багровым сопрано солнца.
О, не грусти, малышка. Мы входим на те полотна,
что рассекая, как волны, века, даруют
урожай одиночеств, который вполне охотно
собирая в степях своих, у степей – воруют.
В погоне за кроликом, нет, не за ним стремишься,
путеводной звезде потакая, ни зовом сердца,
разгоняя масштаб грядущих кровавых пиршеств,
но за взглядом жертвы сиречь младенца.
Тебя оглушает всё время, как некий Ирод,
внутренний мир, которому ты по мере
сил своих служишь, и родители прячут сирот
небожителей в тесной своей пещере.
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=600611
Рубрика: Лирика любви
дата надходження 18.08.2015
автор: Гарде