Все мы на разных полюсах,
Кто под землёй, кто в небесах.
Кто роет землю, кто летит,
Ползёт, плывёт или бежит.
Тот счастлив, он богат как Крот.
Всё тащит, прёт или несёт.
Проклятия под нос бубнит,
На чём свет солнце материт.
Ему ведь солнце не к чему,
Он ведь слепой, плевать ему.
Трудяга, прагматичный Крот,
Какой от света ему прок.
Всё нипочем, закат, рассвет,
Июньский дождь и яблонь цвет.
Багрянец осени унылой,
Блеск хрусталя зимы постылой.
Вся жизнь прошла, как один день,
Вперед, назад, в норе как тень.
Таскал добро в кромешной тьме,
А умер, всё лишил в земле.
А вот возьмём другой пример,
Наш Воробей, малец- пострел.
За жизнь, пол мира облетел,
И делал, всё что он хотел.
Даже на севере бывал,
Ему сказали — небо там.
Горит, сияет всё огнями,
А вот тепла там не бывает.
Он бросил всё и полетел.
Неделями, не спал, не ел.
Один раз, чуть ли не замёрз.
Зато увидел мечту грёз.
И на Югах он побывал,
В пустыню даже залетал.
От жажды чуть раз не сгорел,
Верблюд спасибо подоспел.
Принёс в оазис, напоил,
Ему он силы воротил.
Так жизнь у Воробья текла,
Ходил по лезвию ножа.
Он видел красоту земли,
Вечерний сумрак, цвет зари.
С восходом солнца он вставал,
А ночь, совсем не признавал.
Он был не беден, не богат.
Всем пилигримам, сын и брат.
Жил весело и не тужил.
Умер в движении, как и жил.
Остался выбор за тобой,
Довольствоваться лишь норой.
Или полётом и свободой,
Прекрасной, сказочной природой.
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=578624
Рубрика: Лирика
дата надходження 03.05.2015
автор: Дикун