Стук, скрип…

[i]Еще  немного,  и  я  стану  буддой,  о  котором  безразлично,  курит  он  или  нет  (с)
Из  фраз  к  совсем  другим  словам  и  мыслям.

Не  называй  меня  "Кай"  (с)  из  писем  Ворона  С.К.[/i]

Я  слеп.  Лоб  обжигает  мои  руки,  зубы  стучат  в  такт  клавиатуре:  клиц-клац-блиц-криг.  Мне  стоило  бы  пойти  спать,  но  я  сижу  и  печатаю,  неуемно,  судорожно,  с  трудом  попадая  по  нужным  литерам.  Впрочем,  может  они  и  не  нужны  вовсе?  Не  нужны,  нет,  нужны  -  стучит  в  висках  в  такт  зубам.  Я  хрипло  смеюсь  -  иначе  не  позволяют  мои  легкие.  Или  душа.  Что  там  рождает  смех?  Я  не  знаю,  я  философ,  а  не  анатом.  О  чем  это  я?  В  клетчато-карем  ровно  столько  же  пользы,  сколько  во  мне.  Ноль.  Зеро.  Пустота.  Ошибочно  полагать,  что  последняя  сводится  к  нулю.
-  Не  читай  этого,  -  говорю  я,  -  пожалуйста,  не  читай.  Ты  ведь  не  знаешь,  что  я  обращаюсь  к  тебе,  как  ты  можешь  меня  услышать?  Порой  мне  кажется,  что  я  не  только  слеп,  но  и  нем,  с  тех  пор,  как  запретил  рождаться  своим  огнистым  виршам.
Я  стучу  по  клавишам,  отчаянно,  будто  в  закрытые  окна  -  тени  редко  заходят  сквозь  двери.  Я  ищу  тепла,  ищущий  -  да  обрящет,  -  так  утешает  меня  синяя  в  синодальном  переводе.  Я  ей  не  верю,  нет,  не  сегодня.  Не-сей-час.  Даже  одиночество  остается  мерзнуть  не  со  мной,  а  на  балконе.  Мне  кажется,  оно  обижается:  я  пошел  не  к  нему,  а  к  тому,  кто  называет  себя  живым.
К  человечеству.
Ничто  подступает,  встает  за  моей  спиной.
Кладет  мне  на  плечи  ладони  из  пустоты...
Я  замираю  и  греюсь  его  теплом.  Тем,  что  не  смог  отыскать  у  живых.  Пальцы  ложатся  на  лоб  и  сгорают  почти  дотла.  Слова  замирают  на  мертвом  моем,  ледяном  языке.  Я  у-лы-ба-юсь,  и  трещины  -  по  губам.  Я  временами  живее,  чем  те,  кто  слышал  мой  стук  и  крик.  Я  временами  такой  почти-человек.
Я  слеп.  Для  всех  тех,  к  кому  я  стучал,  о  чьи  стены  руки  я  красил  в  кровь.  Здесь  бы  по  рифме  и  ритму  добавить  "любовь",  но  нет,  здесь  совсем  не  любовь.
Здесь  холод.  И  внеочередная  долгая  смерть  от  себя.
Я  улыбаюсь,  и  лед,  как  кораблик,  плывет  по  истрескано-алым  моим  губам.
Я  догораю,  и  дай  мне  Ничто  тепла  из  пепла  воскреснуть
и  вновь
развернуть
крыла.

P.S.  Пожалуйста,  никогда  не  называй  меня  "Кай".

адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=499013
Рубрика: Посвящение
дата надходження 14.05.2014
автор: H&N