Десь у метро заграє новий Моцарт,
Сумних пісень відкривши джерело…
Смак перемоги в нас гіркий, мов оцет…
А іншого - і бути не могло…
Ми - гості, що прийшли із чорних ранків…
Чи зможемо не розгубити їх?
Смак перемоги в нас терпкий, мов ”б’янко”…
На серці рана, поміж сльози сміх...
Прострілені… заквітчані… убиті…
Ми, спалені у полум”ї світанків…
Запамятаймо оцет той і “б”янко”,
Щоб їх ніколи вже НЕ ПОВТОРИТИ…
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=481576
Рубрика: Лірика
дата надходження 24.02.2014
автор: гостя