дом внутри себя ты строил из дешевых книг
из сотни тысяч отпечатанных страниц
дом, в котором в каждой трещине тайник
в которых прячутся две сотни лиц,
которые к тебе приходят только по ночам
а днём они предпочитают исчезать в тумане
ты им доверяешь, как единственным врачам
которые заботятся о той душевной ране
что болит лишь ночью, когда не уснуть
они дают наркотик, чтобы затуманить разум
ты можешь даже не искать какую-то суть
ты привыкаешь к буквам, словам, фразам
и они уводят тебя в океан или пустыню слов
в места, где есть не люди, только персонажи
в те места, где есть не пять, а даже сто углов
и каждый угол там по своему мрачен и изгажен
но их сотни, тысячи нехоженых путей, дорог
и можно выбирать любую, даже наугад
всё равно потом вернёшься ты на свой порог
даже если по пути заглянешь в ад.
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=389463
Рубрика: Лирика
дата надходження 03.01.2013
автор: Мизантроп